ETERNA JUVENTUD


Maldigo el irónico reflejo proyectado desde mi retrato

CICLO IMPÚDICO

Cada noche, los dólares, desnudaban su cuerpo

Microrrelatos contra la Violencia de Género

El pasado jueves 25 de noviembre, en el día Internacional contra la violencia de género, la Asociación Cultural Mareando, en colaboración con la Asociación Violeta por la igualdad, organizó una noche temática con lectura de microrrelatos de varios autores.

Aquí os dejo los relatos leídos, entre los que se encuentra uno mío.

Listas II.

Autora: Elisa de Armas, del blog Pativanesca

Centro de atención a la mujer

Me acerco y anoto sus nombres: Leda, Penélope, Dafne, Dánae, Medea, Europa… Escuchamos sus relatos y, pese a nuestra dilatada experiencia, casi nos hacen llorar: violaciones, acosos, raptos, abandonos, explotación. Por primera vez se sienten protagonistas. Les buscamos plaza en distintas casas de acogida, les asignamos abogada, procuramos atención psicológica a las más afectadas, convocamos una manifestación de apoyo y nos comprometemos a reescribir sus historias en el tiempo más breve posible.

Monstruo.

Autor: David Figueroa, del blog Relatos en Línea

Estaba tan preocupada por los monstruos que imaginaba bajo su cama, que no se dio cuenta cuándo el príncipe con el que dormía se convirtió en uno.

Incomprensión.

Autora: Susana Pérez Santos, del blog Aprendiz de Palabras

Necesito saber si está enfermo o es un cabrón. No comprendo sus palabras que como cuchillos se me clavan, sus gestos despectivos que me azotan, su alejamiento que me produce frío… Necesito saberlo para amarlo desde la comprensión, porque ahora mismo su amor me produce dolor

Estocolmo.

Autor: Torcuato González Toval, del blog Todo nuevo bajo la luna

 

A mi me empiezan a entrar dudas. Desde esta cama veo las flores del jardín, me evocan el día que le comuniqué que me iba y, entonces, me trajo un precioso ramo de rosas. Soy un pajarillo indefenso y tú eres mi cielo, sin ti no soy nada, me dijo con las lágrimas a punto de asomar. Con eso dejaba de cuestionarme otras posibilidades. ¡Es tan dulce y detallista! Vendrá dentro de poco y esta enfermera le pone ojitos. Espero que termine pronto de cambiarme las vendas de las costillas y me traiga un espejo.

 

Tras los cristales negros.

Autor: Pablo Garcinuño, del blog En Mal Estado

 

Las gafas de sol que me trajo el tío Carmelo se convirtieron de inmediato en mi más mejor tesoro. ¡Era un regalo de mayores! Y Carlos se moriría de envidia cuando me viera entrar en clase con ellas. No me las quité en toda la mañana pero cuando fuimos a comer papá me dijo que era de mala educación andar con eso puesto en la mesa. Protesté un poco y le dije que mamá a veces llevaba gafas de sol en casa, incluso en el momento de cenar. Los dos se quedaron en silencio, él y ella, y yo decidí portarme bien. No conviene enfadar a mi padre.

 

Familia tradicional.

Autor: Jesus Esnaola, del blog El Doctor Frankenstein, supongo

Miren se despierta en mitad de la noche. Siente vacía la otra mitad de la cama. Se incorpora y se sienta en el lateral, las manos frotándose la cara. Alza la cabeza, escuchando, y le llegan el rumor de la teletienda y los ronquidos de Peio que se ha vuelto a quedar dormido en la sala, con el televisor encendido. Rebusca a oscuras en la mesilla hasta encontrar un pitillo suelto y un mechero. Se pone en pie, despacio, y camina con cuidado, evitando los listones de madera que crujen. Entra en el baño, cierra la puerta tras de sí y abre la ventanita que da al patio. Le tiemblan las manos cuando intenta encender el cigarrillo. Da una profunda calada y exhala el humo hacia el patio, espantando moscas después para que el humo no se cuele dentro a delatarla. Entonces oye un gemido, casi inaudible para unos oídos que no sean los de una madre. Otro. Tira el pitillo por la ventana y va a abrir la puerta del baño cuando Jon empieza a llorar. No cariño no llores, por favor, y los gritos son de Jon pero Miren pone las lágrimas, agarrada al pomo de la puerta del baño, sin saber si salir a callar al pequeño o hacer caso a sus piernas y quedarse sentada en el suelo, no llores cariño, vas a despertar a papá.

 

El monje.

Autor: Kum*, del blog Haikum*

Bebían los vientos por el profesor de yoga. Adoraban su saber enciclopédico, la serena cadencia de su voz, la paz y la luz que transmitían sus palabras, sus movimientos… su mirada. Lo apodaban el monje o el buda y en secreto fantaseaban con la dicha de ser sus novias. Suspiraba.

Esta noche Clara intenta reconocerse en la imagen deformada que le devuelve el espejo. La boca rota, la nariz embarrada aún en su propia sangre, los ojos hinchados, violáceos… Un sobresalto, un escalofrío,… una voz calma, sosegada, que llega flotando desde el salón:

-Mi amor, viene la cena… o me levanto otra vez?

 

Breve studio de las especies.

Autor: Gotzon, del blog Relatos Encallados

 

-Ese tic tac que escuchamos hace rato se va acelerando al ritmo que crece la atracción de la hembra por el macho. En esta curiosa especie, la hembra elige normalmente al macho con el que aparearse, no siguiendo un mismo patrón de conducta, se aparea esporádicamente con machos jóvenes y fuertes, pero la cría y convivencia la efectúa junto a otro espécimen más obeso y rutinario. En ocasiones podemos comprobar con horror como éste último termina cruelmente con la vida de la hembra, aún no comprendemos el porqué de esta sinrazón.

 

Y ahora analizaremos con profundidad otra especie de similares costumbres habitante del planeta tierra, el Humano…

Discusiones fatales.

Autor: Miguel Ángel Molina, del blog En 99 palabras

 

El llanto invade la casa y no cesa hasta que la puerta de la habitación se abre y Luisito escucha la susurrante voz maternal.

- Nene no llores, ya estoy aquí.

- Mamá tenía miedo, oía voces.

- No te preocupes cariño ya pasó, mamá está ahora contigo. Duérmete amor.

- ¿Cuándo va a venir papá a darme el beso de buenas noches?

- Tranquilo cariño, papá vendrá enseguida.

A los pocos minutos Luisito se duerme sin haber recibido el anhelado beso. No sabe que ninguna otra noche volverá a tener ese beso ni el consuelo de su madre.

 

Meteorología de andar por casa.

Autor: Niñocactus, del blog Borrón y cuento nuevo

 

Le gustaban las tormentas, el olor a tierra mojada que presagiaba su proximidad. Un alboroto de pájaros, vuelos y trinos que la anunciaban…

… Y en sus ojos no la vio venir.

Le gustaban las tormentas. El aire comenzando a soplar más y más fuerte. El viento formando remolinos de hojas, papeles…

… Y en su silencio no la oyó acercarse.

Le gustaban las tormentas porque a él le daban miedo; Y odiaba el miedo que él le hacía sentir…

… Y en sus manos no encontró caricias.

Le gustaban las tormentas el agua cayendo, arrastrando, limpiando. Un río sin orilla, sin océano…

… Siempre era lo mismo.

Le gustaban las tormentas porque tarde o temprano acababan.

Trampas.

Autora: Belén Lorenzo, del blog Relatos para leer de pie

Empezó criticándole su forma de vestir, pero ella no le dio importancia. Pensó que sólo eran celos, como cuando la dejaba en ridículo delante de sus amigos para sentirse el centro de atención. “Hombres”, pensaba ella, “son todos iguales”. Tardó en darse cuenta de su error, porque era difícil descubrir el engaño. Él nunca le levantó la mano, ni le gritó. Su cuerpo intacto escondía una autoestima apaleada que moría día a día sin que nadie se diera cuenta.

El refugio de María.

Autora: Maite García de Vicuña, del blog Historias mayúsculas en porciones minúsculas

 

Los insultos, los golpes y los gritos volvían a empapelar la casa. María, tapándose los oídos, fue corriendo a encerrarse en su cuarto. Buscó sus lápices de colores y en un papel en blanco pintó un enorme arco iris. Esbozó una sonrisa. Dibujó una casa roja con hermosas ventanas azules y una puerta abierta por la que entrar a refugiarse. En el jardín plantó un cartel prohibiendo la entrada de adultos. Despacio, introdujo primero un pie, después el otro y, finalmente, el resto de su pequeño cuerpo. Cerró la puerta. Allá dentro los sonidos se quedaron mudos y se sumergió en el más feliz de los sigilos. Al rato, entró su padre en el dormitorio arrugando el dibujo con furia y tirándolo al suelo. En ese instante los llantos perdieron su afonía y volvieron a retumbar las paredes. Se abrió la puerta del armario donde estaba escondida y una voz ronca le dijo: -María, mamá se ha caído, vámonos al hospital.

 

Reconciliación.

Autora: Mª José Barrios, del blog Cuentos Mínimos

 

Deja pasar un par de días, no la llames, no le cojas el teléfono. Luego ve a hablar con ella, pero muéstrate frío, distante e incluso cruel en un momento dado. Como si nada de aquello fuera contigo. Utiliza palabras duras, no hagas la más mínima concesión. Dile que no sabes de qué te habla, que son todo imaginaciones suyas. Deja que te grite, que te golpee, que te arañe, que te muerda, que te amenace. Échale la culpa de todo, deja que se derrumbe. Humíllala, apriétale un poco más (sólo lo justo), y entonces empieza a mostrarte algo más comprensivo. Dile algo cariñoso, juguetea con su flequillo. Abrázala, deja que se sienta bien por unos minutos. Convéncela de que te necesita. Miéntele, dile que la quieres. Y sólo al final, si lo consideras necesario, le dices que la perdonas.

 

Marina vuela.

Autora: Ana Vidal del blog Relatos de andar por casa, a partir de una ilustración de Clara Varela (http://www.claravarela.com) incluido próximamente en el blog Escríbeme una ilustración

 

Marina cierra los ojos, el color azul la impregna totalmente y cuando ella también se siente azul, su globo comienza a elevarse.

Poco a poco va abriendo los ojos y empieza a ver pájaros, dando vida y sonido al paisaje. Los mira y se concentra en ellos, contempla su vuelo travieso con un destino prefijado y les imagina historias de amores y hogares por el mundo.

Cuando mira abajo ve los campos que se extienden bajo el aire, ordenados y cuadriculados como baldosas de vida.

Siente como una nube absorbe su globo hasta no ver nada más que la nube, sintiendo su frío y humedad, y por capricho vuelve a soltarlo, inundándose de nuevo de ese color azul con el que se siente tan segura.

El mismo azul de las baldosas del baño, donde María se esconde cuando papá entra en casa dando un portazo.

 

Monstruos.

Autor: Avelino Vallina, de Ebude

 

La despertó su aliento de alcohol y tabaco y su cuerpo comenzó a temblar. Ahogó como pudo los sollozos porque no quería que sus hijos la oyeran. Intentaba desvestirse antes de que él le hiciera más daño arrancándole la ropa, mientras él forcejeaba y la insultaba y se enfadaba cada vez más.

La poseyó con violencia, pero ella todavía no sentía el dolor físico, eso llegaría después, ahora se desesperaba con sus gemidos y sus insultos temiendo que los niños pudieran oírle.

El suplicio duró unos minutos eternos, los que tardaron en llegar los golpes y una nueva avalancha de insultos, hasta que, agotado, se quedó por fin dormido.

Se levantó en silencio, se echó por encima lo primero que encontró, se limpió la cara de babas y sangre y se acercó a la habitación de sus hijos con el corazón encogido.

Comprobó aliviada que dormían y regresó a la cama.

Se despertó llena de angustia, estiró con miedo la mano hacia el otro lado de la cama: él todavía no había llegado.

CLASES DE SALSA

Nos veíamos en clase cada miércoles. Ella me agarraba la mano, con delicada firmeza, logrando que diera vueltas con soltura. La seguridad con que imprimía cada giro y sus ojos clavados en los míos, hacían que mi corazón cabalgase desbocado. Notaba su cuerpo, tan próximo, que podía inhalar su agradable olor a canela. Yo trataba de no perder el ritmo que me iba marcando mediante suaves rotaciones circulares. Hipnotizado, me quedaba quieto, perdido en su mirada. Al instante, su voz me redimía de mis sueños “Héctor, saldrán grumos, si no remueves bien la salsa”

PERSPECTIVA

Nunca sé qué busca mamá, pero siempre parece haber perdido algo. La veo yendo de un lado para otro, haciendo aspavientos, agitando las manos, entrando y saliendo de las habitaciones como un ratoncillo atrapado en su laberinto. Cuando termina su recorrido, se coloca frente a mí, muy cerca, demasiado cerca, y le veo cómo mueve su boca lentamente, igual que el pez naranja de mi pecera. Yo la imito, y me río, pero ella llora. Por la tarde vamos al parque, y mamá se enfada, me agarra fuertemente y después me abraza. La veo sudando, como si hubiera echado una carrera con alguien. Pero en la carretera no hay nadie, sólo un coche con un señor al volante que hace los mismos gestos que mi madre. Parecen preocupados. Yo sólo jugaba. Me agarra la mano y volvemos a casa. Mañana iré a ver al señor vestido de blanco. No me gusta. Porque me pone ese aparato detrás de la oreja, y todo se vuelve estridente. Tendré que buscar otro escondite.

PASEN Y VEAN

Tengo el placer de ser la invitada de esta semana en la sección "Pasen y vean" del blog PREVISIONES METEREOLÓGICAS DE UN CANGREJO, de Agustín Martínez Valderrama, ganador de la III edición de Relatos en Cadena de Cadena SER, y excelente microrrelatista.

Os invito a pasaros por allí y ver la entrada que sobre mí ha hecho hoy, entrada con la que me encuentro abrumada, porque no creo ser merecedora de tanto elogio. Además, os insto a aprovechar esta oportunidad para ver el trabajo de Agus como autor puntero y de referencia en el género.

NANORRELATOS (VI)

EL ENFERMO IMAGINARIO


Molière enfermó al imaginar su última historia.

EL EXPERIMENTO

Rutinariamente intercambio sus pulseras identificativas. Tomo nota de todos sus movimientos, analizo su conducta y sus reacciones. Los lunes, miércoles y viernes, uno de ellos disfruta de la libertad de la que  habitualmente carece y que el otro posee. Los martes, jueves y sábados, cada uno retoma su vida, quedando uno libre y el otro cautivo. Los últimos estudios arrojan un resultado concluyente, ambos han adquirido una clara distorsión de la realidad, por ello, los dos regresan, cada domingo, puntuales a la jaula.

AMISTAD INQUEBRANTABLE

Siempre venía a casa, utilizaba mis juguetes, se calzaba mis patines, o coloreaba sin cesar hojas en blanco, hasta agotar la mina de mis pinturas. En la facultad, me copiaba los apuntes, se fumaba el tabaco y usaba mi cuarto para sus juergas nocturnas. Eramos dos grandes amigos, compartíéndolo todo. Cuando ya adulto acudí a su casa, arrepentido, con la sana intención de devolverle a su mujer, descubrí que él ya mucho antes, había encontrado la mía.

ORACIÓN


El sujeto contravino lo que siempre había predicado


 
BRONCOESPASMO




Con cada grito de él, ella terminaba ahogándose

CAMBIO DE ESTACIÓN

Un día de primavera, Luisa atraviesa la vía, baja al andén y monta en el primer tren que sale de Chamartín. En el recorrido, rememora aquellas manos que la acariciaban generosamente, y aquellos ojos verdes, siempre amables. Evoca también a la pequeña Carla, alborotando la casa o correteando entre sus piernas. Los paseos en bici, con el aire y el sol bronceando su cara. Y ahí, se le escapa una risa. El silbato le arrebata el ensueño. Fin de trayecto. Cuando Luisa logra bajar del vagón torpemente, se percata de que el invierno ha cubierto la estación de Atocha de nieve.

EL VIAJERO

Arturo viaja al volante de su Mercedes, con las ventanillas bajadas, fumándose un Camel americano y cantando a pleno pulmón una de Bon Jovi. A pocos metros de su vista, y sin previo aviso, aparece un peaje que juraría no haber cruzado nunca antes. Al detener el auto, comprueba que en realidad se trata de un puesto fronterizo. Un policía le sale al paso, saluda atento y le solicita la carta de invitación para pasar la frontera, el visado, un certificado de penales y una declaración jurada de encontrarse libre de cargas. Arturo, perplejo y confundido, abre la guantera para buscar allí alguno de esos papeles que estaba seguro no tenía. De reojo observa al agente, y cree apreciar algo extraño a ambos lados de su espalda. Vuelve a buscar en la guantera. Al fin encuentra un papel con un sello oficial estampado al pie. Con cierto alivio lo entrega al hombre uniformado, oyendo como éste último le dice: “Esto, caballero, no es más que su certificado de defunción. Lo lamento, pero usted aquí no puede estar. ¡Váyase al infierno!”

CLAUSTROFOBIA


El relato sufría taquicardias, encerrado en sólo diez palabras.








DESPIDO IMPROCEDENTE


La crisis despidió al piloto, en pleno vuelo.

Historias Mayúsculas en la Revista Literaria Digital EN SENTIDO FIGURADO

Con esta entrada quiero informaros que mi microrrelato "NICK SIAMÉS_59" (click aquí para leerlo) ha sido incluído en la edición de NOV-DIC 2010 de la revista literaria digital EN SENTIDO FIGURADO

Bájatela a tu ordenador mediante este enlace REVISTA EN PDF

NATURALEZA GENEROSA

Un día encontré una hierba, la observé, preocupada, como quien en plenilunio tropieza con una bala de plata. La llevé, con cuidado, a casa. La dejé sobre la mesa, y al verla allí tumbada, la sentí morir, igual que si agonizara. Rápidamente le hice un jardín en un rincón de la entrada, la colmé de margaritas, de rosas, de amapolas, y de flores gualdas. Ahora ella vive en un vergel, y yo, en un pequeño hueco de la exuberante estancia.

NANORRELATOS (III)

POTRO


En su tortura, acabó galopando hacia el infierno

FLORES PARA AMANDA

Amanda se pasó la vida esperando, como en los cuentos, que alguien la rescatara de su miseria. Cada noche, de cada día, de cada año, soñaba con un hombre bueno que le ofreciera un simple ramo de flores. Cada noche de cada día de cada año, al despertar sobresaltada, Amanda, deseaba estar muerta. La última noche, del último día, del último año, sobre su tumba se apilaron decenas de flores. Tal vez aún no fuera tarde.